FAKE FREUD

     Primavera 2020. Pandemia y reclusión. Un Abril de lluvias mil se suma a esta distopía de salón. Tiempos en que se impuso la telemática doméstica, la vídeo conferencia y el teletrabajo, tiempos de Skype, Hangout y Zoom y, cómo no, tiempos en que volvió por sus fueros de reina del hogar la vieja televisión, ahora con pantalla extra plana de 50 pulgadas y full definition. Desde mi retiro campestre la tele es mi ventana al mundo y cuando me animo a asomarme veo el drama que nos invade, ruido y series.

      

      Ayer me dispuse a ver Freud, un estreno reciente de Netflix. Me la habían recomendado y le tenía ganas. Duré cinco minutos. Tras los créditos aparece un joven Freud, guaperas y con barba toque hipster, hipnotizando con su reloj pendulante a una mujer que sufre de mutismo histérico, mientras relata y bucea entre sus recuerdos brumosos siguiendo una lógica rigurosa, hasta que desvela implacable el trauma sepultado en su inconsciente. Ni Poirot lo hubiera hecho mejor. Bueno, un pequeño inconveniente, a continuación la hipnotizada súbitamente ‘despierta’ y le suelta: “Esto no funcionará Dr. Freud”.

      

      Sorpresa. Resulta que la tal señora es su ama de llaves que se ha prestado a interpretar el papel de una supuesta paciente supuestamente hipnotizada en la inminente presentación clínica que Freud va a oficiar en el Colegio de médicos de Viena. Todo ha sido un simple ensayo, una patética pantomima con la que engatusar al espectador antes de engatusar a los ilustres colegiados. Mensaje: El psicoanálisis es un fraude, puro teatro, un cuento chino en manos de un gran farsante. Corto. Me levanto y me largo. Alto. ¿Qué haces? Me paro en seco y vuelvo. Tengo que sobreponerme al rechazo que me suscita un panfleto tan tendencioso y decidirme a visionar el capítulo entero para ver hasta dónde es capaz de llegar la infamia. Y la infamia le da paso al circo: Hay un asesinato en un prostíbulo. Una meretriz ha sido salvajemente acuchillada en la vagina. Policías de mostacho nietzschiano se espantan cuando les resucita y la llevan urgentemente al domicilio de un médico vecino que resulta ser Freud, endosándole el cuerpo ya cadaver y dejándole el fiambre to sangriento en la mesa del comedor. F protesta y lo tratan con un desprecio que ni a las ratas. Se queda humillado e impotente con el marrón. Un pringado. A continuación aparecen los mozos de la funeraria a la par que un tipo con frac y chistera, a la sazón Arthur Schindler, el poeta y dramaturgo que resulta ser amigo de farras. Para aderezar la escena vemos a Freud arrearse varios lingotazos de cocaína antes de irse de fiesta con su colega a una mansión donde se reúne la alta sociedad vienesa -un Eyes wide shut con menos presupuesto- para celebrar una sesión de espiritismo. Por la boca de la médium se manifiesta el padre de una niña que guarda secretos sexuales ominosos; en pleno trance onírico una figura mefítica la acosa, entra en pánico y huye mientras su cuerpo se convulsiona y entre estertores y ojos idos vomita espuma...¿sigo? Yo creo que ya vale por hoy. Quien se haya quedado con ganas la tiene a mano en las plataformas dándole al stick, y que le aproveche.            

      

      Creo que es un pelotazo, como también lo fue La hermana de Freud, de Goce Smilevsky, un best seller que hace pocos años ganó inauditamente el Premio de Literatura de la Unión Europea y del que ya di cuenta en otro post (Junio 18), un texto con una factura literaria     aceptable pero con una mirada hacia Freud manipuladora y miserable.

      

      Uno se pregunta inevitablemente por qué esa inquina difamadora hacia Freud. Porque una cosa es criticar o rechazar sus ideas con mejores o peores argumentos y otra bien distinta es atentar directamente contra la persona, que resulta más bien un personaje de ficción de tramas tendenciosas cuando no zafias y ridículas como es el caso de la serie.

Hay que decir que los vientos soplan a favor de esa corriente ladina y chusca. Son tiempos fake. Lo fake es tendencia, trending topic, pan nuestro de cada día, mentira y mierda.

      

      Dan ganas de callarse, salir del ágora donde la palabra es ruido y retirarse al jardín donde la palabra es amiga de los amigos queridos, del buen vino y del silencio. Esto del confinamiento, zoom mediante, es una ocasión privilegiada para ir ejercitando un epicureismo estoico y doméstico que no vendrá nada mal para afrontar la tenebrosa postormenta que se avecina. Lo dicho. Un buen libro ayuda, -los ensayos de Montaigne o novela negra, cuestión de gustos- y, por supuesto, parafraseando al maestro Aute que la musa oscura de la muerte se llevó para siempre, siempre, siempre, nos quedará la música. Salud.